El poema más largo que acerté a escupir

CONMIGO
un componente asiduo de soliloquios,
presencia muda y tenaz
que percibo en los huesos desparramados por las horas.

¡Pobre enamorado de lo que nunca vio!
Enamorado de todas las torres bajo el horizonte,
de los puertos recónditos de la mar,
de las arboledas manchadas por la lluvia.

El niño que sus dedos pone sobre el atlas
y pasea por nombres intraducibles, remotos,
evocando esa vida repleta que no conoce..

El joven ligero y difuso
caminará sin apenas rozar la tierra
pegando asustado la oreja,
en todo lugar se tropieza con fantasías y ruido;
este es un cajón saturado de cantos como pajarera bulliciosa
que tal vez algo quiera decir.

Sí, deseo oírlo de una vez
y saber
por qué los hombres se inquietan sin motivo,
por qué sistemáticamente mueren los mejores primero,
por qué mientras unos pasan de puntillas por la sala
otros sacan el río impetuoso de sus vidas a relucir.

CONMIGO
hay un cómplice que se declara maldito
por considerar a su tiempo como una fiebre persistente.
Me dirá luego, en calma lúcida
que no son sus males nada,
que él por supuesto no tiene importancia
pero que de todas formas nos ayudemos con calor mutuo.
para que todo sea atendido y registrado
en la medida de lo posible.

CONMIGO
otro proyecto fallido.
Es muy cierto que decaigo, constantemente,
y otra vez asoma la renuncia a seguir.
¿Acaso no preferiría tumbarme a ver el temblor negro de la noche
escalando por la memoria camino del ser niño
o interpretar la cintura tuya como medida de todas las cosas?

Dormir larga y abandonadamente…
Se que al incorporarme
ya todo se habrá esfumado.
Suenan las calles
donde la gente dibuja con los pasos su destino.

CONMIGO
Van dispersándose todo tipo de recomendaciones
que caen en saco roto:
No al extravío (y soy el extravío mismo)
No desistas (pero abandonan las fuerzas)
No al engaño (¿y el autoengaño?)

Nadie debe pensar que algo le pertenece mucho
si bien ¡hay tanto amor esperando!
puesto que los amores se buscan con insistencia.
¿Podrá alguien acertar a explicar
cómo sostenerse de pie en esta vida profunda?

CONMIGO
la turbación. No se si me amamantó
o si la nombro fustigado por algo que se le asemeja.
Intranquilo, creo, ha de ser lo hermoso
y la sustancia bajo la piel de todo lo que palpita.
Intranquila la propia razón
al tener que combatir contra sus dudas.
Los labios, la luz… la dulzura,
también eso se consume con celeridad
siendo intranquila y frágil su presencia

CONMIGO
incertidumbre precoz.
Desde muy pequeño consigo averiguar algunas cosas.
De antemano presiento
que disponer de una sola vida no es bastante;
ansiarlas todas excesivo e inútil.
Para haber sido algo navego sin parar,
ando y respiro más deprisa sin por ello encontrarme,
continúa este electrizado vuelo
lejos de mi alcance.

CONMIGO
un sujeto escondido mira y escribe.
Anota con su sangre y traza el círculo del firmamento
con todos sus puntos minúsculos diseminados.
Participa de las cualidades de los demás
pero algo queda en la espesura
y en eso no forma parte de ellos.

CONMIGO
se dibuja otro camino más
tallado de afecto y percepciones,
con ansia cuando la pasión colea,
vehemente en las amarguras
plenamente una máquina
que atesora tormenta y luces,
reparte vino o risotadas
o viste de luto.

CONTIGO
me completo,
no me querría sin mujer ni pasar sin tu perfil.
Por ti puedo decorar y combatir.
Vuelas como vida amante

En lo que quiera que persiga
tu pie pequeño vendrá a enredarse conmigo,
para que abandone la soledad taciturna
-bien sabes que el solitario es mitad mentiroso, mitad narcisista-

Tu cuerpo es una flecha que dirige mis pasos,
tus ojos un desafío que se posan en mi
como la luna en el pozo,
allí donde deposita su sueño de estrellas

Desconfía de la belleza

¡Qué ancho lo era todo
antes que un creciente rumor me confirmara:
“desconfía de la belleza,
que con sus manos va tejiendo
irremisiblemente la vestimenta de la muerte”!

Al final sólo de ella fuimos prisioneros …

Ciñe la cintura de quien tengas a mano
y dibuja sobre esa piel
un collar de tiernas mordeduras.

Ve sin hablar,
aún permitiendo que lo digan todo los demás.
Pasa en solitario, casi de puntillas
casi sin celebrar nada,
sin estridencia
y rescata por cada muerte una vida
alzando entre los dedos
la última y desesperada flor.

Jodida confusión

Estuve ensimismado en círculos concéntricos musicalmente orquestados por la esfera celeste, aún esperanzado con que termine alguna vez esa lucha ruidosa y enconada que desprende todo hombre buscando en sí mismo.

Como individuo, estoy postrado a menudo en un borde haciendo y deshaciendo fronteras, ilusionado por esa tarea oscura emprendida un día de hacerse diferente, pero -sospecho- desleído en jodida confusión.

¿Hasta qué punto soy capaz de decir esta estupidez?:

Con todas las cosas
mi corazón comparte una presencia,
entre el rubor y el desvarío.
Con todas llora, con todas se ríe, de todas se burla
y con ellas destroza o ansía
la ligadura.

Un universo conspira contra sí mismo,
lucha el corazón
con aquello a lo que ama
nadando entre los reproches
que uno no aprende a evitar.

Demasiados mensajes

Era el fondo de sus ojos como un río de néctar morado que nos llevaba flotando a su capricho. Traigo aquellos recuerdos: yo quisiera ser su memoria perdida. Pero no, no deseo recordar tanto y además se que no os interesa tanto como a mi.

Verdaderamente me hallo lejos de todo, incluso divorciado de mí mismo. ¿Poesía? Jamás poesía. No pienso cantaros aunque me muera de ganas. Es preferible enmudecer y a eso intento encaminarme, una cabriola difícil con la que busco una expresión = cero. He comprendido que moverse en uno u otro sentido es contaminante y que escoger un frasco propio es abonarse al veneno seguro.

Las almas son tan variables. Se agolpan los sonidos procedentes de cien mil gargantas, cada una proclamando su verdad única, metiendo ruido sin parar a través de una extensión infinita. Y lo único que pienso es que hoy tengo ante mis ojos más mierda que ayer y la certeza de que esto no parará aquí. Luces cambiantes, vibraciones… ¿De qué cosa soy centro? De ninguna. Demasiadas criaturas, demasiados mensajes en el aire, demasiadas cuestiones indescifrables. Quiero ser un fugitivo.

¿Cuántas vidas dura un engaño? ¿Cuántas horas mendigan las manos en pos de una caricia?

Vivir, decaer o morir

Vivir es un aliento
que cruza la boca,
un soplo candente que los labios quema,
fantasía que en secreto llora
desde las impasibles piedras
y reclamo de un sueño azul
definitivo e inmenso.

Decaer o morir,
fantasmal sombra clavada con uñas
en paredes de blanquísima cal.
Hombres de gloria en tierra maldita,
quemaduras de incendio interior
y un perfil incombatible de silencios absorbentes.

Ser y no ser…
Ser cuerpo durmiente abandonado,
no dejar rastro,
o ser cercanía
o distancia profunda
volando por la negra noche.

No tener estrella
ni consigo canción de amor
ni posibilidad de edificar ensueño,
darse distraídamente al desgarro,
vencido sin aromas ni clara luz.

Ser y no ser

Siempre un beso evocando…

Siempre un beso evocando…
Un beso es un relámpago de fuegos,
llave escondida,
el pájaro que sube a volar
bajo el arco silencioso del cielo,
una lágrima hoy caída
que mañana tal vez sea lluvia torrentera negra e impura,
agitar de alas disueltas en tierra muda,
un pálpito siniestro
que poner quiere su sombra a mi deseo,
un deseo que a pesar de todo esto
en nada ha variado,
puesto que siempre estoy
un beso evocando.

Un alma traquetea

Extraviada y rota por el concierto de voces
recibidas desde todo ángulo,
un alma traquetea,
un alma se arruina
y confunde onda de placer
con silenciosos dolores.
Quiere ella sola penetrar la tiniebla,
quiere en sí misma filtrar todas las esencias.
Pero ignora que
ríos, luna
o el resquemor que sacude un día,
no calculan,
sólo el alma se malgasta
calculando el futuro
o el agua de mar
o la rabia del sol.

Cuando se apaga la madrugada

¿Basta simplemente ser, estar ahí? ¿Cómo hacer para permanecer delicioso, sin asfixiarse, y no rendido y de nada preso? He de apañarme con lo poco que tengo, mirar y remirar en todas direcciones y tocar aquello que veo para aprender sus aristas. No evito que arda mi cuerpo, llegado el caso, víctima de bajas pasiones pero tampoco renuncio a rozar algunos altos pensamientos de aquel que, apartado de convenciones gracias o por culpa de su pertinaz silencio, dispone de mucho tiempo para observar y cavilar sin ser molestado. Preferiría no indagar tanto, es algo que puede llegar a revolverme las tripas, pero es lo que hay… Y cuando la madrugada se apaga y sientes que es el momento en que todo sobra, mi cuerpo se hace terrestre y se derrumba sobre la cama como árbol abatido.

Los ingeniosos

El ingenio arrostra sus propias tempestades. Gira. Rehúye atrapado por sus responsabilidades. Pasa de largo y -muy pocas veces- florece lozano. Tras su huella vas y vienes hasta que desistes de cortejarlo más, porque piensas que en realidad lo que quieres es ilusión y vida, risa y deseos más simples. Y aquellos que se esmeran en ser ingeniosos bien poco tienen de sencillos.