Jodida confusión
Estuve ensimismado en círculos concéntricos musicalmente orquestados por la esfera celeste, aún esperanzado con que termine alguna vez esa lucha ruidosa y enconada que desprende todo hombre buscando en sí mismo.
Como individuo, estoy postrado a menudo en un borde haciendo y deshaciendo fronteras, ilusionado por esa tarea oscura emprendida un día de hacerse diferente, pero -sospecho- desleído en jodida confusión.
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Acerca de
Todo comenzó en el viejo piso de alquiler que ocupamos hace un año. Aunque desalojado tiempo atrás por sus anteriores inquilinos, algunos papeles que hallé por distintos rincones despertaron mi curiosidad, tanto como para ir desgranando noche a noche las páginas de una libreta de anillas rotas que contenía multitud de textos intimistas de ansiedad, cavilación y hastío. Reflexiones con sentimientos encontrados que apuntaban una leve belleza. Líneas y líneas de letra menuda que provocaba la soledad amorosa de un joven corazón. El autor jamás se identificó sino por seudónimos un tanto pueriles (por algunas referencias estoy convencido que son confesiones de juventud, desde la adolescencia convulsa a la época universitaria). Como quiera que dejaba caer entre líneas su afán de que las páginas fueran destruidas a la vez que albergaba la secreta esperanza de ser tenido en cuenta y perdurar, determiné que algún bien le produciría a mi querido desconocido el yo publicarlas en forma de blog, tal vez porque él siempre escribió de manera cohibida pero con un apasionado trasfondo. Estaba en mi mano hacer público su pequeño universo. Tengo que anticipar que la alianza entre poesía y guasa no parece ser el espíritu que presida estos escritos. Lo que sostiene esto es más bien un tono generalmente sombrío y doliente. Más tarde y a destiempo -he de reconocerlo-descubrí estas palabras borrándose en el interior de una de las tapas de la libreta: “La flor mordida, la flor dormida. A la memoria de Mari Loli”. Ahora estaba claro: una dura pérdida lo impulsaba a derramarse en la páginas sin descanso. Estos son los pensamientos, turbaciones y chaladuras de guasipoet, hombrecete taciturno que aspiró a ser poeta sin conseguirlo.
